Atmosphärische
Berlin-Reportage aus der Sicht eines Journalisten der Kaiserlichen Zeitung („KZ“)
aus München, herausgegeben von Franz Beckenbauer.
Was gesagt werden muss
Es
regnet in Kreuzberg. Wie immer. Der Himmel weint auf betrunkene Punks, die
längst hinter Gitter sitzen sollen, ihre Haare abrasiert und als
Faschings-Perücken verkauft. Ostdeutsche Harz-4-Familien, finanziert von
unserem florierenden Freistaat, schleppen Tiefkühlpizzen umher, selbst die
Kinder rauchen, wenn sie nicht gerade Kleber schnüffeln – es scheint ihnen in
den Genen zu liegen.
Allerorten
trostlose und verdreckte Brachflächen, für die sich nie ein Investor
interessieren wird. Und wenn dann mal unsere erfolgreichen Manager von BMW
kommen, werden sie gleich von gewaltbereiten linken Terror-Brandstiftern bedroht
und verjagt, die armen Autobauer. Dabei meinen sie es doch nur gut.
Warum
schweige ich, verschweige zu lange,
was offensichtlich ist? Berlin-Kreuzberg
bedroht den Weltfrieden.
Die Kreuzberger
Straßen sind gepflastert mit im fahlen Licht glänzenden Kronkorken und
Glassplitter unzähliger Bierflaschen – das einzige, was hier noch leuchtet. Die
hedonistische Berliner Partyjugend feiert aber die Nächte durch, als gebe es
kein Morgen. Und wirklich gibt es für sie keine Zukunft. Nur noch Alkohol und
Drogen schaffen kurze, aber trügerische Ablenkung. Das muss einfach mal gesagt
werden.
Regiert
wird diese zurückgebliebene Stadt seit Ewigkeiten von einem Junggesellen – da
wundert einem auch gar nichts mehr. So etwas gibt es nicht bei uns im
moralischen Bayern, da hat der Ministerpräsident auch gerne gleich zwei
Familien.
Die
Türken, ja, die gibt es natürlich auch noch, geschäftstüchtig sind sie, im
Gegensatz zu den mutlosen Einheimischen, aber Deutsch sprechen sie natürlich
alle nicht. Als der Autor dieser Zeilen, im folgenden ich genannt, eine „zünftge
Fleischkäs’semmeln“ bei einem türkischen Imbissstand bestellt, schauen ihn nur
große, ausdruckslose Augen an.
„Wie
bitte? Ich habe Sie leider nicht verstanden. Wären Sie so nett und wiederholten
ihren Wunsch noch einmal?“, fragt der dümmliche Migrant.
„A
züftge Fleischkäs’semmln jetza!“, rufe ich noch einmal, aber die Türken wenden
sich nur kopfschüttelnd ab.
Den
einzigen fähigen Politiker haben sie hier in Berlin verjagt, den guten Sarrazin.
Der hat endlich mal ausgesprochen, was sich sonst keiner traut, aber alle
meinen. Und das muss man auch mal sagen, dass man mal sagen muss, dass man das
mal sagen sollte. Finde ich. „Ausländer raus“, skandieren sie jetzt in
Kreuzberg und meinen die spanischen Touristen und nicht die richtigen Ausländer.
Dabei bringen die Spanier wenigstens ein wenig Kapital in die deutsche
Hauptstadt. Die Neonazis sind natürlich auch ein Problem in Berlin. Frei
rumlaufende Rechtsradikale gibt zum Glück bei uns in Bayern nicht, schließlich
sitzen die alle für die CSU im Parlament.
Ich
mache mich auf, mein Haus, das ich günstig nach der Wende in der Friedrichshainer
Liebigstraße erworben habe, aufzusuchen. Ich finde es vollkommen runtergekommen,
die Türen verrammelt und von langhaarigen Bombenlegern besetzt. Ich begehre
Einlass, aber ein Jugendlicher mit sogenannter Rastafari-Frisur und einer Marihuana-Zigarette
im Mundwinkel, verwehrt mir den Eintritt.
Um
mich zu beruhigen nehme ich eine kräftige Brise Schnupftabak, den ich immer mit
etwas Schwabinger Koks mische, aber in diesem Moment werde ich fast von
mehreren Gummigeschossen der Polizei, die mal wieder ein besetztes Haus räumen,
getroffen, und falle in Ohnmacht.
Als
ich wieder aufwache, liege auf der Couch in meiner Villa am Starnberger See.
Meine zwei Frauen tupfen mir mit einem feuchten Tuch die Stirn. Aber ich kann
hier nicht liegen und nichts tun: Ich kann nicht länger schweigen, zu dem was
offensichtlich ist! Mit letzter Tinte beginne ich zu schreiben... aber dann
fällt mir nicht mehr ein, was.
